Guernesey, 24 avril [18]64, dimanche matin, 11 h.

Je t’écris en t’attendant, mon doux adoré, c’est le meilleur moyen de me faire trouver le temps moins long. J’espère que tu as aussi bien dormi que moi et que ton cœur est à l’unisson du mien ce matin. Je ne te demande pas de sortir tantôt parce que c’est ton grand jour de lettres aujourd’hui. Demain, si ton sculpteur te le permet, nous pourrons errer à travers champs car je ne pense pas que nous ayons besoin à la maison là-bas tant que Gore n’aura pas fini l’ouvrage que tu lui as^a donné hier. Toc, toc, te voilà, quel bonheur !

..... bonheur qui n’a pas duré longtemps, hélas ! ce qui n’empêche pas que j’en aie l’âme toute réjouie presqu’autant que s’il durait encore. Je vais profiter de ma solitude pour répondre à mes Bretons¹ car je ne veux pas leur laisser croire que je les boude ni que je me sois aperçue de leur petite grimauderie envers moi pendant trois mois. J’écris en même temps à Rouen à ma cousine pour l’informer du procédé persistant et inqualifiable de ce jeune tourloure Macaire. Ce jeune filou² préfère à ce qu’il paraît couper l’arbre duperie par le pied que d’essayer de le faire fructifier une seconde fois en prenant la peine de remercier ; je doute que ce genre d’habileté lui soit bien profitable dans l’avenir. En attendant puisse-t-il se raviser avant l’irréparable malheur qui le menace comme homme et comme soldat : la perte de l’honneur. Nous avons tout fait pour l’empêcher, quand je dis NOUS C’EST TOI que je veux dire, mon généreux homme et mon cœur t’en remercie avec reconnaissance ce n’est pas ta faute si le bienfait n’est pas mieux placé. Je t’adore.